sexta-feira, 5 de junho de 2009

à quem tem interesse pelo nós.

Olha eu não sei exatamente até onde vai seu interesse, mas com certeza ele não suprirá minhas expectativas, porque eu sempre fui inundada delas.
Ninguém é bom para ela, ninguém é suficientemente bom, ela precisa de muito - que tem que ser dado na sutileza do pouco para não assustá-la - sabe, ela não admite mas morre de medo, e eu também, morro com o medo dela, mas quem não morre por um medo assim né?
Você tem que saber, é uma informação muito importante, nós quatro temos muito medo, por trás dessa coragem de se expor, e as vezes até medo de ter medo dela. Falo por mim - achando que eles compartilham dessa dor, pelo que os conheço- a gente só não sabe ser de outra forma, não é pra entender porque temos essa conduta, apenas a respeite, você sempre foi esperto. O pulo do gato é realmente esse, que eu te confesso sem fazer mistério algum, respeite.
Respeite a nossa necessidade por palavras, ditas ou escritas, o nosso interesse pelo outro, pela dor do outro, o amor do outro, a entrega alheia, o teatro. Respeite a arte que surge da gente, sai da gente, compõe a gente, porque ela é tão sagrada, tão intensa que até nós mesmo tememos a ela. Isso mesmo respeite o nosso medo, porque a gente - pelo menos eu - ainda não decidiu se é ruim ou bom temer assim. Respeite nosso devaneio, solitário ou coletivo, nossos picos de alegria e tristeza, e principalmente não tente nos enquadrar em um diagnóstico psicótico.
Entenda não é uma elevação, uma superioridade, é só um jeito diferente de sentir, de expressar, de entender e principalmente de existir. Como uma filosofia de vida que não se escolhe, espero que eu esteja sendo clara, não há algo mais, algo que nos diferencie de você, só que o nosso extremo vai além...
Você pode me perguntar se pode um dia ser assim, um de nós. E eu meu querido só posso te aconselhar a não ser. Porque é um misto de sentimentos que se fundem e se multiplicam, que crescem como erva daninha dentro da gente, são tantos momentos bons, intercalados com momentos terríveis, tanta dor no nascer, no compor no parir das palavras que talvez você não esteja preparado. Talvez nem nós estejamos. Talvez o tal do deus tenha feito assim, sem esperar, escolhendo pessoas aleatoriamente, como um sorteio.
Não há preparação alguma, não há um tempo certo, um momento que a ficha cai, você não espera apenas sente, sente muito, sente pra sempre. E eu posso dizer que sentir doi. Que tem um troço que fica angustiando a gente que não passa, que não tem jeito, e sangra por dentro, faz tremer, rir, chorar. Faz que nós até pareçamos diferentes.
Faz com que pareça que queremos mesmo ser essa metamorfose-em-contrução-maluca.

P.s. sem revisão. Por nós quatro.

Um comentário: